今天感觉怎么样？”
他放下手里的病历夹，声音温和。
我收回目光，“老样子。”
他每天都来。
有时是查房。
更多的时候，像现在这样，不那么像医生。
他会带东西来，总是这种小雏菊。
“昨天你说起《天鹅湖》……”他拉开椅子坐下，“我晚上回去又看了一遍那个片段，你说处理得特别好的那个。”
“哦？”
我有些意外。
“确实不一样。”
他看着我，眼睛里带着一种探究。
我们开始聊天。
聊芭蕾，聊梦想，聊他为什么选择做医生，聊我站在舞台中央时的感觉。
他听得很专注，最长问我的一句就是。
“你为了跳舞，一定吃了很多苦吧？”
那天，他又来帮我换药。
房间里很安静，只有他拆开纱布的细微声响。
他低着头，动作轻柔。
也许是过于专注，他起身去拿新的药膏时，手肘不小心碰到了床头柜。
“哐当”一声。
白色的药瓶掉在地上，圆滚滚的药片撒了一地。
他弯腰，沉默地把药片一颗颗捡起来，放回瓶子里。
然后，他把药瓶递给我。
他的动作没什么异常，眼神也没什么特别的变化。
接下来的几天，他还是每天来。
但话明显少了。
有时候，我们只是沉默地坐着。
他看他的书，我看我的天花板。
他看我的眼神，也变得……难以形容。
不再是纯粹的医生对病人的关切。
这种猜忌，像无数只小虫子，窸窸窣窣地爬满了我的心。
“顾医生。”
我终于忍不住，在他准备离开的时候叫住了他。
他停下脚步，转过身。
“嗯？”
我深吸一口气，又觉得这个动作很傻，“你是不是……有什么想问我的？”
他看着我，没说话。
那双平时总是带着温和笑意的眼睛，此刻像两潭深水。
“林晚，”他的声音有点干，不像平时那么清润，“你吃的……是什么药？”
来了。
该来的，总会来。
我看着他，反而平静了下来。
“你真的想知道？”
他没有回避我的目光。
“是。”
喉咙像是被什么东西堵住了，发紧，每一个字都说得艰难。
“我以前，是个男孩。”
03空气几乎凝固了。
他站在那里，像一尊忘了呼吸的雕像。
但我能感觉到，那平静的表面下，是怎样的惊涛骇浪。
然后，他动了。
他只是，抬起了手。
指尖好像有点
